жизнь,как просторное море, у каждого свой номер, мы корабли, что со временем просто тонем. может в споре вскоре твоё немое каное разобьеться о скалы и тихонько заноет. а может станешь героем усталых будешь рвать рты шакалам, никаких провалов лишь успех небывалый, отчетность по кварталам, а на могилу тебе лишь роз алых пару и гранитный камень, выточен удало. иль может балы, сотни тысяч кумиров, оскалы зависти, зато все в свете сапфиров и твои записи, затертые до дыр миром- вот популярности лира, что так тебя манила. путей куча себе выбирай сатира, и в каждый случай чувствуй себя могучим. стань точкой среди сплошного пунктира и стой прочно, как бы судьба не трусила. а небо тучами серыми, мокрыми стрелами портит мне нервы блекло и неумело. а что остаёться нервным? лишь вера,но смелая. вьюгами дальше застелит братьев младших, сгорстками фальши подобных листьям опавшим. пляшет на улице осень, за окном восемь сосен мой переплёт слов несносен и пока что вовсе незаметна проседь. кто то спросит- что нам небо доносит? умерших возносит или простив бросит? ну,а у осени не отыщешь пропасти, в ней столько тонкостей сколько у людей гордости, подлости,звонкости и под эти лопасти попадаешь и ты,прости, и то что нужно обрести мы просто проспим. а осень озадачит листьями, как моментами, которые ты не изменив упустил лентами...