ночью снова сижу со словарём, пытаюсь выразить свою грусть через букву Ё через молчаливый мягкий знак, через краткое й я снова трезвый и поэтому пишу стихи. это как разговор сам с собой, пытаться выразить свою странность ведь всё равно никто не поймёт, нелепые танцы на граблях. я рад солнцу и рад облакам, рад серости неба в любой половине дня ещё чтобы было для рифмы круче, я рад тяжёлым грузовым тучам. блять, в пизду все эти радости, мне очень грустно в такие моменты рождается таракануслик это не смесь насекомого и суслика это смесь тоски и далёкой грусти почему далёкой только член партии знает, он знаток в этой области и это печально, у него аллергия на политику, он на неё чихает, он просто закроется в своей комнате и утопиться в чае. а вы всегда молчали, старались его не замечать но он здесь и его не нужно встречать, не нужно звать или стучать по трубам, таракануслик здесь и он тебя любит и не надеется уже на что-то взаимное таракануслик каждую ночь наступает на мину, и этими маленькими обрывками сердца он стучится в твою железобетонную дверцу и ты ведь проснувшись с утра не понимаешь, почему радуга стала тусклой а таракануслик всю ночь кричал, он не хотел больше проснуться...