весною снова выпал снег, снова выполз немощный краснеть от холода..мы с ней бракованы с этой весной. уже не держит ни чем, застывший двор без качель и у меня полные карманы билетов, а я так и не уехал. ещё детьми играли в этих ямах и на этих развалинах, будто кого-то оставил там, когда зарывали. будто забуду, будто предам.. и я готов купить билеты втридорога на пригородные поезда. моя фигура влитая пермещается вслед за вещами.. перемашается всё в завещании.. и чья-то смерть не станет прибыльной. если б не был больной уже давно бы здесь сломался, но это ведь слова всё. придумал сотню-другую, но всё не могу я понять как избегать углов в этом кругу. иного мира дико мало за туманом в этом бреду.. и только свежие продукты обозначают, что ко мне придут. И Тьма не \"кромешная\", тьма - крошечная, просто я ещё меньше, просто я ищу прочность, и щупаю между... И был бы этот снег с утра до ночи, а то когда солнечный день - не нахожу куда себя деть.. природа эта. Такого оскала не было на моей памяти и сумерки кусками ссыпались. и в сумме не давали даже одного вечера - вот о чем речь. Вот такая весна на Заречной. Не знаю, залечь бы под опоры старых мостов. даром на стол воду, хлеб.. вот бы лето настало. я бы ждал осени с её хрипящим уютом и это нормально, когда ощущение мира хромает. Горе от ума? нет. горы дотошных бумаг? нет. город похож на туман или одному мне так? когда маешься мысли о высоком, как зажжённая плита: и я бы сжёг всё, что может летать..