не верьте их трамвайным обстановкам. с экранов мониторов стих кричит. они вам продадут для сердца остановку. они вам продадут любую чушь в кредит. завернутую в упаковку счастья, запущенную вирусом в сети на алых парусах (они в крови и зубной пасте), на них мой труп писал стихи. теперь ищи тех самых, что во вторник, укрылись от простуды в воротник. на миг стошнить в самих себя деньгами и сфоткаться на цифровик. и сделать вид что было счастье, и что за ручку, все дела... и вот очередной несется к кассе, за порцией любви, сломя себя. нас предали (читай: продали) словили на крючки несуществующих вещей. я очень медленно себя уничтожаю. но с каждым днем мой стих кричит сильней. я доведу весь мир до истерии, заставлю думать что я бог. бог умер от анорексии! мир шоу-бизнеса жесток... я доведу себя до лихорадки. я доведу себя до пены изорта. я доведу себя до состояния загадки, загадки на которую ответом будет Я.