Штукатурка валится с потолка с нарисованным небосводом. К нему с кровати протянута чья-то рука, точно просит милостыню у Бога. Под кроватью обломки отживших миров формируют клубы новых микро-вселенных, где простор для стихов и для песен простор ненаписанных - значит уж точно бессмертных, как и мы... Как и мы, что погрязли в кромешной пыли городов, возведённых в углах этой круглой галактики, создавая всё новых подобных себе. И, стремясь перейти от теории к практике, мы ломаем мозги, и летят на куски/ шестерёнки/осколки/молекулы/атомы наши мысли и чувства в другие миры - в бесконечную тьму у богов под кроватями.