и этим утром я топчу просторы запертые, борюсь со сном, пытаюсь игнорировать экзамены, играю в вокзал... и в красивую строку, как в ящик; декламирую кухне и жду чего-то пьянящего,
хотя куда уж больше. и так собираю в углах своей комнаты себя, чтобы вложить в кулак. но после -- повесил на лампу и бил, как ту игрушку, чтобы конфеты падали,
а после взял перо (или, без пафоса, ручку) и написал на лбу "дурак", но этим оказался допущен к самому трепетному... и там нашёл свой лёд. утро закрутиться в солнце, но не умрёт,
а останется здесь -- в неровной букве и ломанной "р", в честных глазах и кухне, где не включен свет; в статуе, знаменующей пьянь от чувств, времени и того, чего, по сути, нельзя.