Коли з осінню питимеш чай, я вже босим зійду на сніг. Ти – іронія простору – край ліжка, поруч тебе – єдиноріг. Отже, мила, коли перейду поріг, ти ці строфи протри і перечитай.
Почну з побажання: ні пуху-пера… І доки у венах – не стигла ртуть, а те, що і має текти, і кора пхнеться з кістками куди зовуть, – час розгрібає оту каламуть, здіймаючись нервами «на гора».
За сітківкою ока і глибше – край свідомості – кров – переплав октав голосу – клекоту вишніх зграй, я тебе допустив; ти була оглав у глибинах, де ангел не долітав: живи! Якщо хочеш, – поприбирай
там, у серці, допоки – твердь; і зіниці об розум міцне тертя не випалить нас; залишається смерть, як форма стабільного відчуття і єдина можливість душі – життя відмотати зворотньо хоча б на чверть.
Бо потім – внизу, тебе, одну, – зустрічатиме спогад і гул монад. І не вітер, не ранок навіє: «бу!», – ці спресовані пристрастю в ад- ресат букви «люблю», а – звичайний сад, вигнання із котрого колись відбув.
За ретроспективу гріха Вони, можливо, пожурять: «Наламали дров!», а може – «бу!» – їхній тон сурми, аби строфи лягали під меч (ребро!), і у землю вгризалися за добро, – рятуючи ангелів від війни.