Это случилось снова. Вместо того чтобы спать, мечтаю о несбывшемся. Раз за разом воспроизводя в памяти минуты близости – думать только о том, что это было. Не сон – реальность. Ведь было же! Не могло присниться. Вдохновляться чужими стихами, текстами, снова и снова вываливать на бумагу собственные…пьески. И всегда оставаться за кулисами. [Совсем не хочется укладывать голову на подушку и закрывать глаза, претворяясь спящим. Такой детской ловушкой заманивая Морфея.] Давай. Упрекни меня в сентиментальности. Упрекни меня в том, что ванильно и совсем Не цепляет… На часах без пятнадцати три. В наушниках – Олейник и Птицами. Но разве это имеет хоть какое-нибудь значение? Говори. Убеждай в том, что реальность жестока, что мир не потерпит добра. Что не бывает так, как хочется, И что чёрное – это всегда чёрное. Полутонов нет. Делай так, как тебе хочется. Сейчас.