Сніг хрустить під ногами, неначе кістки, що зібрались за осінь і літо, Я не знаю, насправді, куди я іду, і не хочу про це дізнаватись. Я ховаю під каптуром роки й думки, щоб у березні їх відігріти, Ну а поки – лиш це, лише крига і ртуть, дві сестри, що знайшли в мені брата.
Я іду уперед, та вперед не дивлюсь, бо вітри люто хлещуть в обличчя, Зусібіч підступає січнева пітьма, сніг синіє, а сутінки марять, Розпускаючись цвітом розсічених вуст. Якби небо спустилося нижче, Я б його обійняв за жовтневий туман і осіннього грому удари.
На плечі щось шепоче січневий мороз, його голос врізається в череп, Його голос лишає на білих кістках гострих рун переплетені ланки, Він розказує вірші, поезію гроз, й свої ікла, глузуючи, щерить. Я ж пускаю в кишені між пальцями прах від осінніх багать і світанків.
Десь далеко навіки застиг небосхил у блідому бузку гематоми, Через буйство вітрів і шалені думки проривається музика ночі. П’яний січень стискає осінні хребти й методично колінами ломить… Я натягую каптур до самих очей. Я не буду втручатись. Не хочу.
Я ловлю автостоп, але жоден з вітрів не гальмує свій лет коло мене, За спиною зі стогоном місяць встає й починає похмільно світити. Я іду, і навколо шиплять голоси феодалів холодного лену Й сніг хрустить під ногами, неначе кістки, що зібрались за осінь і літо.