О, эта выдра из ведра, Улыбнулась, значит, мне уже пора Попросить, чтобы врач мне прописал Мне что-то от того, что я не встречал. И на фиг жизнь мне трезвая, Если такое окружает меня И если выдра наблюдает за мной, Загнал я до смерти разум свой.
Но как не писать о том и не петь, Что есть вещи, которые сложно терпеть, Что на каждый бокал сухого вина Находится своя выдра из ведра.
И сколько таких бездонных ведёр, Но каждую выдру найдёт свой бобёр И нет смысла строить, где нет воды, Плотину уже осуществлённой мечты. Нет смысла ни в чём, нам нечего ждать, Что кто-то когда-то нас научит летать, Всё видно насквозь, даже там, где темно, Лишь движеньем руки распахните окно.
Но как не писать о том и не петь, Что есть вещи, которые сложно терпеть, Что на каждый бокал сухого вина Находится своя выдра из ведра.
Опять тишина и рвётся струна В тот миг, когда выпита вся горечь со дна, Сквозь темноту и грани стекла Льётся свет волшебный из немого тепла. И нам пора, да-да, нам пора Вытащить нашу выдру из ведра, Чтобы от противоречий в себе уйти, На часах - три, а нам вставать в районе шести.
Но как не писать о том и не петь, Что есть вещи, которые сложно терпеть, Что на каждый бокал сухого вина Находится своя выдра из ведра.