Вечер одевает город в чёрный фрак. Скрипачом мечтает быть маленький бедняк. В стареньком камзоле, рваных башмаках. Нищий поневоле и король в мечтах.
Проскользнул мальчишка в узкое окно, Маленький воришка счастья своего. Ветерок спросонок дунул на свечу. Скрипка, как котёнок, ластится к плечу.
Пр:
Обо всём на земле позабыв, маленький музыкант, Самый светлый на свете мотив городу посвящал. Словно другу, себя доверял островам золотых крыш. И в немом восхищенье вздыхал удивлённый Париж.
Оборвались звуки, смолкли смех и плач. Опускает руки маленький скрипач. За стеной чуть слышно быстрые шаги… Как же это вышло, в чём ошибся ты?
В зеркале огромном звёздочкой свеча И комочком тёмным фигурка скрипача. Вдруг хозяин сонный бросился к нему: «А сначала сможешь?» – «Господи, смогу!»
Пр.
Скрипка не смолкала до последних звёзд. Пела и страдала, не стесняясь слез. Почему не вместе, не понять никак, Скрипка-королева и скрипач-бедняк?!
А старик ладонью тронул смоль кудрей: «Забирай на память, ведь тебе нужней. Скрипку эту, мальчик, сам я мастерил, И выходит, значит, для тебя хранил».