все спят давно, а я стругаю салаты и свет на кухне оставляю включенным. в доме тишина. проходя по комнатам я слышу лишь стук часов они отбивают ритм моей грусти пусть и у каждых часов он разный по часам отсчитываю минуты до полночи быстрей бы в сон потянуло. да не спится что-то мне. как бы не спится мне. выйти бы, вдохнуть свежести, раствориться в темноте знакомых с детства улиц. против меня даже мои ручки протестуют беру уже вторую или третью они не пишут. еще хуже от этого. включить бы в уши что-то по медленнее да по депрессивнее. так чтоб до самого сердца пробрало. чтоб забыть о проблемах. их не мало. их не мало. малых одеть, напоить, накормить. и куча остальных не менее важных. как-то так выходит. вроде бы утро каждое с "новыми силами в бой" и всё такое. а на деле... по-другому. как там? "мне бы вечером до кровати книга перед сном вызовет улыбку..." а улыбки нет. книг нет. точнее есть, но сил на книги нет. от этого еще хуже. день настолько загружен... да и представить сложно. лучше и не пытаться. с цепи бы сорваться, с места сорваться, куда угодно. лишь бы не быть тут ни секунды больше, ни вдоха, ни стрелки стука.