Я не пишу так поэтично как Есенин, или как Саша Блок. Порой рифмовщик прошу, чтобы помог связать хоть пару строк. Но сейчас мне хватит своих сил и вдохновения, чтобы насытить буквы, передать ощущение. А настроение пляшет как кардиограмма. Всё через себя пропускаю. Молчу про эмоциональные раны, Былого не жаль ни грамма. Менять зачем-то что-то я просто не стану, не вижу смысла: Из красивой ивы не станут расти лопуха листья. Вопросы друзей, почему я такой кислый, я даже сам себя не узнаю. Напрашивается рифма... Нет, я тебя не люблю, Просто хорошо с тобой, и многое хотелось вместе сделать. Что-то разделить, о чем-то поведать. Обедать буду теперь сам - уж ничего не поделать. Хотел, хочу, но не могу. Так, как ни с кем... Было прекрасно... Что было с нами, мне казалось чудом, сказкой. Но время заберет своё. Пора одеть свободы маску. Где мой мольберт, где полотно? Не жаль густой и яркой краски. Так будет лучше, я пойду, прости. Номер один. Хотелось быть твоим – Не захотела.… Снова извини! Один. Теперь не номер, А состояние души. И если бы не вера в жизнь, То мой побитый дух уже, наверно, помер. Но не сейчас, я верен воле. Пришла моя пора уйти.