Я б написал стихи, или простую песню, Чтоб за душу брало, цепляло раз и навсегда. Но не найти тех рифм, чтоб текст был прост и весел. А смысл всех метафор был раскрыт ещё тогда.
Берет рука аккорд, но он давно наскучил. И электронный бит уже оскомину набил. Пытаешься пропеть, но кто-то поет лучше. И что-то совсем новое ты точно не открыл.
Душа кричит и стонет, ей хочется прорыва. Исполнить так, как чтоб никто не исполнял. Но лишь лежит рука на ля-миноре криво. Уходишь в тяжкий труд, и инструмент свой поменял.
Проходит много лет, и костенеют пальцы. Да и внутри уж что-то больше не поет. Семья есть, дом, машина, и счёт в Швейцарском банке. И что? Причину слез твоих никто ведь не поймет.
Душа просит покоя, сквозь боль рвется наружу. Пора бы знать и честь, хватит метаться по земле. Ведь вроде бы любил, прошел сквозь жар и стужу. Но вот аккорд прощальный не сыграют по тебе.