Стук настенных часов,будто дым молодого огня, поднимается вверх,кораблём разбиваясь о быт. Скоро уйма шагов по дорогам раскинется...Я за тобою пойду чрез надгробные полосы плит.
Ничего никогда не уходит бесследно и прочь, будто правом на жизнь обладают прошедшие дни. Когда очи узрят горизонт орошаемых почв - в бархат первых цветов будут ноги обуты твои.
Впереди - стопка книг с чередой недописанный глав. В тушь перо обмакни и иди,пока можешь идти. Когда путь приведёт на поля малахитовых трав - ярко - крылые птицы забьются в твоей груди.