А я из тех, кто рос на рэпе 90х, Слушал про отбросов и под дозами подростков, Про то, как стали взрослыми молокососы с кроссами Обносшими, без возраста и грозными от общества.
Про тех, у кого не было ни бабла ни пищи, Была лишь только вера и желание как-то выжить. Не сдаваться, пока дышишь, не продаться, не стать крысой, Оставаться рядом с ближним. Простовато? Даже слишком...
Я слушал и вникал, что по ту сторону добра, Пока я дома, кто-то там потух, в скорую попав. Послушав это бормотал, в подушка голову убрав: Спасибо пап, спасибо мам, за то, что здорово тут нам.
Как с другом с Богом говорил и не просил у него много, Лишь благодарил, не за добро, а за все злобы, За всё плохое, за всю боль, что избежать позволил, Спасибо, знаю: слышишь, но лишь, видать, по-своему.
Есть в рэпе те, кто от души и без пера напишут, И ты мне, друг, не говори, что рэпера попизже, Эти певички, что лишь авто-тюном бред насыщат. Прости, это херня, а ты стал слеп, дружище.
Баттлом для певцов стал турнамент этот, И мои слова здесь как туман – из пекла. Называй эти позывы, брат, дурная секта, А настоящий рэп - все те куплеты на кассетах.