Сизый цвет пера, хриплый голос – над лесом крик. Ты летишь по весне, собирая туман на крыло. Где-нибудь далеко ты найдешь такого как ты, Что узнает и подлетит, заберет с собой.
Ты понимаешь суть мира, летая здесь который год. Тень от крыльев твоих накрывает собой людей. Каждый день видеть солнце вблизи у тебя в привычку вошло, Но нельзя одному, и ты понял это только теперь.
Ты до края мира летал один. В этом видел счастье и судьбу. Наконец наскучил простор долин, Ты решил отыскать мечту свою.
На границе леса ты бросил всё; У тебя осталась лишь воля жить. Ты ведь долго ждал, чтоб найти её: Одиночка не может жить без души.
Сизый цвет пера, хриплый голос – знакомый крик. Ты не можешь сказать, но ты счастлив слышать его. Много дней она ищет и ждёт такого, как ты, Чтоб поднять на крыло, чтоб поднять на крыло, чтоб поднять на крыло…