рассыпаешься буквами, звуками, знаками. все слова остаются тяжестью между легкими. все твои принципы вот лежат ледянными фрагами и свитера не хранят уже теплоты.колкие. и ничего.внутри ничего, кроме давящей пустоты, по утрам кофе крепкий, вечером чаем давишься. ты ему пишешь, мол: "не сжигай мосты". он тебе: "ничего, ты как-нибудь справишься". там у людей апрель, у тебя затяжной февраль, просыпаешься и обнимаешь колени в 3.48 утра. нам сценарий писал не Бегбедер, не Стендаль. "я без тебя голову вывихну. я не смогу одна"(с) ты тут ногами топчешь городские улицы и проспекты и засыпаешь ночами в два раза дольше. обсуждешь Чехию, Кафку и визовые аспекты, в 2.38 ночи он получит две точки. и ничего больше. и потом ты пытаешься спать, тебя накрывает от мыслей эпелепсия. когда хочется что-то не отпускать, а оно само тебя отпустило. и потом, после этого фарша/треша, ты пишешь в своих блокнотах о вещах, что важнее магнитный и взлетных полос: "счастье, когда на всем белом свете есть кто-то, кто все еще помнит запах твоих волос". * дай я обниму твои плечи, у меня через 9 минут маршрутка. больше я не приеду так. это конец. правда, когда тобой пахнут руки и куртка - это пиздец. http://vk.com/valeriawriter