ты настолько красив, насколько же и суров, ты уместен везде, ты почти уже идеален. ребятня играет в тебя посреди дворов, по тебе вздыхают девицы в прохладе спален. говорят, что ты мог бы и больше - увы, хоть плачь, я мешаю тебе стать великим героем света. я тот голубь, который пятнает твой новый плащ, я чернильные кляксы на белых твоих манжетах. не со зла, по природе, от бедной своей любви, что по прихоти неба решила меня отметить. и все портя опять, я без слов говорю: живи. разрушая твой труд, я спасаю тебя от смерти. идеал - это точка невозвращения бога в жизнь, за которой лицо превращается в лик с иконы. я бросаю снежок тебе в нос и кричу: держи! я смешу тебя, я смеюсь с тобой до икоты. я снимаю с тебя маску бога - взглянуть вблизи - и случайно ломаю ее от внезапной дрожи, я поскальзываюсь и кончаю свой путь в грязи, по дороге забрызгав тебя от брони до кожи. да, быть может, однажды на промах очередной не рассердишься, не улыбнешься, столкнешь с дороги, и тогда я уйду, и веселье уйдет со мной, в тот же миг ты застынешь навеки, прямой и строгий, и триумф будет ярок, блестящ и неоспорим. станешь памятником себе же в минуту славы. и никто не подставит подножку, не смажет грим, а пока что - держи! - я люблю тебя, боже правый.