У типа растроилась там бошка под фанарем, И он подумал что в три раза умнее, но але оп. Я показываю фокусы, используя слова, Он остался долбоебом, ведь написанно *Баран*.
У него на лбу, айй, вы, хуле, такие же. Не важно как звукарь ваш вам трэк, это, вылижет. Но я же не на модном батле, Чтобы гореть после каждого слива, как в потной катке.
Тут хорошая атмосфера. Все, в курсе, нормально. Дали тему пацанам, они все диктофон врубают. У меня вон, слева, кореш, полотенцем застелил, Я говорю: Хуле голый? А он: Я черный властелин.
Дак это еще пол беды. С утра на работу. Хождение по мукам, ведь у меня тут нет пороков, Болевых. Но у меня настолько красные пята, Что Сталин бы при виде их мне плотно зигу бы отдал.
Ван лав, я хочу быть своим тут. Качая бошкой в бит и в пустоту залипнув. Это видно, когда типы хуярят, Пока остальные думают, что давят на педали.