Уже почти полжизни за спиной. Все координаты начисто растеряны. Рука легка, и в голове ревет на скалы накатившийся прибой. На первый взгляд похож на неврастеника, но отраженье, безусловно, врет…
Такой театр, что боже сохрани! Что ж, маска превзошла искусством мимики. И маски повышаются в цене. Они – как заменители брони и безболезненный источник лирики случайно очутившимся на дне.
Но маска – это точно вещь в себе. В самом себе – где некого обманывать. На дне души все зеркала кривы. Отыщешь ли себя при ворожбе, бросая взгляд вскользь зеркала туманного и попадая поверх головы?
Там нет тебя. Ты глубже темноты, ты многократно больше отражения, ты тоньше элегических речей, обширнее избитых тем. И ты читаешь сам себя, без выражения, без декораций, грима и свечей.
Грим-масса собирает полный зал. Аплодисменты липкой бурой тиною запеленают совесть до конца. Когда все зеркала в твоих глазах, не устаешь от жизни буратиновой, от маски двоеликого певца.