Она работала в книжной лавке, И каждый день к ней приходил На шляпе с серебряной булавкой Очень гордый господин.
Кажется, он был уличным поэтом Или художником цветов, Но ему хотелось быть её соседом, Знать маршрут её стучащих каблуков.
Он был влюблён в её глаза морского цвета, В её улыбку и кудряшки по бокам. Ему казалось, что её красивей нету, Он на неё украдкой молился всем Богам.
Девушка привыкла к его взглядам, Таким наивным и простым, А он тем временем мечтал быть с нею рядом, Но оставался незнакомым и чужим.
Он как мальчишка боялся подойти поближе К ней, такой весёлой и чудной. И всё ходил меж полок книжных, Сжимая трость вспотевшею рукой.
Он знал, что её сердце завоёвано другим, Он её встречал после работы. А он оставался по- прежнему чужим, И был он музыкантом, что по ночам о ней слагает ноты.