Тоска. она в этих стенах- константа, а ты кислый, в общей химической формуле, как кислотный остаток. говорят, ты отбился от рук, но знай, что с их помощью ты отбился от стада, чтобы почуять весну. сидя в клетке, без возможности даже уснуть хоть за окном насчитал уже с сотню овец, которым нет конца, но им лишь бы конец. срывая с себя тяжесть ржавых застежек, цепи грядущего, прошлого, зная, что без всех обойдешься. дешево.
Тоска. в самобытности разрытого рва, спутанного лабиринтом, от которого нельзя и глаз оторвать, но я б вырвал. к черту бы вырвал и вынырнул, поднимая занавес пыли. угольками мелькали бы фонари, но нам так легко это все говорить пряча головы в спутанных крыльях. . . . в воздух бросками, да пусть наудачу- как бумага, ножницы, камень. лишь бы воздуха большими глотками и верь я, что ситуация довольно простая, я бы и раньше смог брызгами черных перьев в вашем небе растаять