Извините меня. Я не знаю, о чем говорить. Разве только — по буквам, мучительно выдохнуть имя... Разве только заполнить скупыми словами своими Тот кусочек пространства, что давит и жжет изнутри, Словно воздух в метро... Никогда, никого, ни о чем... Маска, я тебя знаю! — Такую бы память на лица, Чтоб не словом, так ею — найти, дотянуться, продлиться, И узнать. И простить. И остаться за правым плечом. Все, наверно, не так, как нам видится издалека — Очертания резче, цвета холодней и контрастней... Одиночество стынет в иконных глазах старика. Затянулось на тысячи лет ожидание казни. Ум без горя. Пророк без отечества. Дым без огня. Шумно дышит толпа, увлеченная жаром азарта. «Право слова, — кричат, — говори!» — только что мне сказать–то? Я не знаю, о чем говорить. Извините меня.