То самое состояние, когда лоб по Температуре похож на варочную панель, Руки роняют тарелки и чашки На счастье. Какое тут к чёрту счастье? Когда просыпаешься с простыней Вокруг шеи, на голом диване, Когда тишина - тоже звук, Темнота изнутри век - тоже цвет, Когда отчаяньем пахнут чайные чашки, В которых чаще бывает виски С обломками недокуренных сигарет, Чем этот чай чёртов. Магниты на холодильнике держат Фотографии, на которых ты счастлив. Теперь они покрыты прошлым и кухонным жиром, Не раз покрыты матом в порыве мстительной злости, Три раза склеены скотчем. Её улыбка - внутри всё сводит судорогой, Сводит к нулю усилия оправдать себя И те слова, в которых было больше бессилия, Чем правды. Теперь за них стыдно. И где это крутое будущее, Которое придумывал для себя любимого. Духовно нищий, пятна на совести Не берет ни "Tide", ни "Persil", Зарплата паршивая едва позволяет Вовремя пришивать заплаты на душу В виде домашнего мини-бара, Женщин на один раз, Ночей среди псевдодрузей. За порцией коньяка хвастаешься кусочком Бетонной суши на восьмом этаже. Но мебель "Ikea" как-то паршиво глушит Напоминания прошлого на магнитах. От любви остались только эти Фотографии на холодильнике, Он у меня теперь вместо чувств. И эти плюс три внутри - постоянная температура, Которая хранит кусок мяса слева От окончательного физического гниения.