Ноябрь вышивает белым по серому полотну. На прокуренной кухне - Маяковский имеет вес, Твоё молчание - моёму пустому трёпу в разрез, И к утру, наша лодка явно пойдет ко дну.
Коньяк - добавляет голосу свежих сил, Так дешевле, чем одиночеством греть квартиру. Тебя же просили, не создавай, мол, дурак, "кумира". Посмотри теперь, что же ты натворил?
Теперь сядь, возьми, себя в руки - напишешь стих. Жри бумагу, запей чернилами, вдруг прокатит. Ты же знаешь, что он не для ценителей, и читателей, А для той, пустоты в которой хватит для вас двоих.
Дым кольцом, неспешно плывет в потолочную бездну, Никогда не поздно начать с начала, и ставить точку . Мы сможем помочь друг-другу, но этой ночью Я пытаюсь учить тебя быть с собой абсолютно честной.
Не смотри мне в глаза, я такой же как ты, калека. Своим видом я вызову только жалость, Но в объятьях твоих, почему-то не тело, а сердце сжалось. Так и встретились, два поломанных человека.