Кончен разговор. Вынесли во двор елку. Петербург. Зима. От хвои в домах колко. Снег в окно летит серым конфетти, горстью. Ночью со стола доедят салат гости.
В Ялте – дождь… Так что же нас так тянет в эту даль, где в январе уже цветет миндаль и парк в дрожащих каплях тает. В Ялте – дождь… Над пирсом чаек сиротливый плач. Фотограф кутается в мокрый плащ, убытки зимние считая.
Между гор вдали горсточка земли в блюдце. Там, сойдя с ума, о причал шторма бьются. У театра лишь мокнущих афиш клочья. Сквозь дождя вуаль мокрых звезд хрусталь ночью.
В Ялте – дождь… В кафе на пляже нынче ни души. В беседке вспоминают алкаши свои курортные романы. В Ялте – дождь… И в санаториях с утра кино. Аттракционы спят дождливым сном. Еще им просыпаться рано.
Утро сон прервет. Дворник мерзлый лед крошит. Желтых фонарей свет к ногам дверей брошен. А в глазах рябит – прутья и рябин грозди. Снег в окно летит серым конфетти, горстью…