Твоя душа танцует с ветром пляску. Саратовская ночь расправит плечи. Поэт не умер. Просто гаснут свечи. А в сердце дрожь. Тоскливо… Скверно… Вязко….
Душа сгорает в пламени игривом. Я одинок, как одиноки и все души. Когда ты смыла с нежной кожи туши Я смог увидеть, как же ты красива.
Да, расставания случаются порой. Должны даваться проще… Ведь не молод… Но ты удишь скоро в другой город. Так сердце бьется…. Просится с тобой.
Ты веришь в важность своего билета. Ничтожно ощущаю боль развязки. Твоя душа танцует с ветром пляску. Мне остается только кофе… Сигареты…
Мне остается этот город, дождь и осень. Мыслишки, что не сможешь ты понять. Затянет тучами немого неба проседь. И я грущу. Поэт обязан ведь страдать.
Я не гашу обычно свет в прихожей. Из слов и нот сливаются коктейли. Так пей со мной мой роковой прохожий. За мертвую мечту моих, пустых видений.
За одиночество, что старит год за три. За многоточия в моих наивных строчках. За безразличные проспектов фонари. И за бессонную, что выдалась мне, ночку.
За то сверло, что яро в сердце впилось И разрывает грудь мою на части. За ту мечту, что в суматохе растворилась. И за нехитрое, несбыточное счастье.
Я помню запах твоих сигарет. Печаль в глазах, следами на судьбе. Все оставляет на душе какой-то след. И эти песни, что писались о тебе…