От сейшена до сейшена - по грязным флэтам... Какие-то там женщины, какие-то там приятели знакомых и подруги друзей стоят вокруг тебя стеной, и ты в ней лазей- ку ищешь... Но пока что отыскал лишь одно холодное "но".
От города до города - плацкартный вагон... Ты усмехался в бороду и прятал флакон, смотрел в окно, и в тамбуре курил "Беломор", и даже пел (но проводницы подняли ор), и скоро понял: всё, что могут дать поезда - упрямое "да".
От времени до времени ты плакал навзрыд, пускай ты парень-кремень, и пока не зарыт ни ты, ни твой талант, - а только всё же не в масть вставать с разбитой мордой, чтобы снова упасть и, лёжа в грязной луже, обнаружить ответ - холодное "нет".
От истины до истины ты пёр, точно танк. Наивно бескорыстен, ты хотел только так, а вышло всё иначе: истин - хоть завались, но ты уже не веришь в них. Все истины - слизь; тягучее и грустное, как песни твои, извечное "и".
От полюса до полюса дорога длинна. И вот - седеют волосы, и дома жена, и дети ходят в школу, и авто в гараже, и всё - не по приколу, а серьёзно уже, и ты - большой начальник среди прочих ослов... И нет больше слов.