Как в огромное горло поэзии впиваются белые дети, Не имея в крови, отродясь, ничего эфиопского, Кроме дырки в кармане, в которую падает детство, Так несёт почтальон в запечатанном белом конверте Новый стих о разлуке, как парадокс того, Что стихи от разлуки, наверное, худшее средство.
Как разлитых чернил химикатом с бумаги не вывести, Словно пятен со скатерти, словно любимых из памяти, Капитана-героя с фрегата, пробитого залпом огня, Так сидели поэты, как псы, у хорея на привязи, И плевали в лицо палачам, и кричали: «Ну что же вы тянете! Я тут жду-не дождусь посмотреть, как он выглядит, мир без меня».
Как несётся по рельсам поэзии поезд, идущий На горючем из слов, обезумевших в приступе речи, На конечную станцию «Точка» в далёкие страны, Так краснеет мальчишка, и вдруг произносит: «Послушай: - Дорогая, я вышел из дома поздним вечером, Подышать свежим воздухом, веющим с океана…»