Пара баллонов на плечах, Я - твой балласт, что в огне свеч подаст свои стихи в отсеки, Я немой автор, что всю жизнь мечтал кричать, Но твои уши с каждым словом всё больше мой ненавидят тембр.
Ты задохнешься от цитат своих, Это банальный вздор и корм для пустословных мокрощелок, Которых я веду домой, чтобы раздеть за пару фраз, Столько же поз и наблюдать, как умирают в её глотке дети.
Весь этот космос - бред, Нам воздуха не хватит раньше. В руках портвейн, чтобы я мог запить влюбленный кашель, Чтобы забыть, как сделать вдох и приползти к истокам - Лоботомия алкоголем и спасение в скорой.
Мне 18, Бог за плечами сторчался, Он больше вас не спасет, а его прайс: кровь девственниц под спайсом. А я который год сижу в его приемной, Где лишь белые дороги /кокса/ на письме голодающих Конго.
Любви давно пиздец, Я подпитался с общего разряда, В твоей руке не поводок, это нить Ариадны В колючей проволоке, так чтоб я чувствовал цену, Но твоё безразличие даст свой последний концерт.
Я так привык за этот год прятать себя же в амоке, После запутаться в конец - и мы порознь в фабулах Дохнем. Ты без баллона, а я со стихами, Я с передозом, ну а ты и без них задыхайся.