А я вдруг понял: у меня так мало твоих бумажных писем. Так мало я сказал тебе хороших слов, Другие я стесняюсь говорить, и, впрочем, тебе до слов - Плевать. Не в том ли смысл? Не веришь тому, что говорят другие, Видишь в словах ложь и в лицах неправду, Ненавидишь пустословие, однако Чувствуешь себя некомфортно в молчании, Единственном, что несёт искренность и покаяние. Ты разве не знаешь? Я - суицидник. Я убиваю себя бессоной ночью и добровольным голодом, Кожа моя чиста, но под ней - все сломано.