мы в письме неизвестного автора, где осознание лишь постскриптум, где мир не скажет: прости за то, что наклеил трафареты на нас не спрашивая. где я подростком ненавидел противных взрослых, но сам стал таким же, где ты глазами не способен увидеть все, что спрятано, а все что способен - то крошечно,
а все что внутри - то сенсорно, или кнопочно. быть капсулой, хранящей в себе крик: ненавижу, или отражением в капле, вытекающей из под морей в зрачке, быть картой выгодности, или лично себе кунсткамерой, и здесь не до вашей пикантности.
я через пленку камеры пропускаю оправдание собственной молодости воспоминаниями, а у окружающих фундамент из предрассудков и синдром псевдоуникальности, но по сути то только пагубность.
а настоящий я стою во внутренней подсобке под зонтиком, ибо внутри ливни из слез и уже пятый год бессолнечно. я столько социальных ролей перемерил, что пора бы уже пропуск продлить. мы будто незрячие существа, ищущие в небоскребе сами не зная что, в то время как карта с ответами спрятана в шахте под лифтом.
а я состою из компромиссов да комплексов, ищу двери без компаса, и то ли все тщетно, то ли прощёлкал своё лекарство от космоса. я хочу порвать леску, обрезать все внутренние противоборства да бедствия, порывы внутренней агрессии, что в принципе и сделал бы, но жизнь мне шепчет внутренним голосом: не нужно, я стану лучше