Лечу к тебе стирая слёзы полностью. Лечу к тебе читая прозы повестью. Считаясь с жизнью совестью.Порою с гордостью. Стирая быт и новости. Теперь во мне гнилые молодые ломанные кости. Всё больше злости знаю, я вспоминаю пакости. Не катит линия каюсь - всё не до радости. До тех кто жил по совести мне как то дорасти. Не стоит строить планы мести!Мысли о смерти... И Мне лирику писать пора давно завязывать. Устал сходить с ума,с заученными фразами. В груди удары камнями, мы памятью раздавлены. Эти посты пусты пускай стекают слезами. Если не стану тем кто был - значит не встану вовсе. Я только жду ответы, и задаю вопросы. Мы только строим взрослых, но только плачем после. И снова крики мудрых, и грустных возгласы. Ответь отчаянный - чем дорожить когда на грани? Впадая в крайности глаголя сильными речами. Мы одичали отвечая что нечаянно Забыли про мораль - и это не случайно. Время идёт к тому что нас скоро не станет. Я пригубил чуть-чуть - и снова тянет. Открыв глаза опять в квартире как то не уютно. Проснусь в поту холодном - где-то под утро.
Постиг шизофрению, постиг палаты, Кабинеты, ваты - мне не рады, доктора и мед халаты. Меня нервируют опять колокола курантов. Я отсчитаю каждый звук услышанных в них тактов. Я разговаривал с тобой смотря в твои глаза. А оказалось я один и комната пуста. Твои уста казались мне ведь не было тебя. А оказалось что в итоге я сошёл с ума. Я слышу колыбель она играет поздно ночью. Я слышу каждый день, я слышу эти звуки точно. Я пишу письма не стараясь грубым почерком. Я не засну опять смотря на лампу ночника. Я жую спички коробками и сжигаю после, Мне на огонь смотреть приятно, но не всё так просто. Не отрывая взгляда шепча ему гори. Зажгя огонь перед собой тушу его внутри. Забыл свои стихи, забыл себя и близких. Я потерял себя где-то на дне бутылки виски. Я знаю что внутри меня душевная болезнь. Больница номер 20,палата номер 7.