И снова падал первый снег. И кто-то улыбался вдруг, а мы смотрели только в себя уже много лет. Старались не думать, дышали так осторожно. Не так уж это сложно умирать со скуки.
Руки бегут по клавишам рояля... Ах, как жаль, что инструмента больше нет. Воспоминания бывают иногда такими яркими, такими скользкими.
Играй, мой вальс, играй. Пусть ветер несет тебя за облака. Играй, мой вальс, играй, мой вальс, на нервах у спящей публики.
Бросая все чувства в огонь, все мысли - в одну точку, упрямо делать вид, что нам известно больше всех. Смеяться фактам в лицо, сидеть и ждать продолжения. И верить - движение - все, что у нас есть.
Кто-то на том конце вагона крикнул: "Поезд едет в Лондон!" Умалишенный. Я надеюсь, что он прав. На волнах низкой частоты мы будем плыть по небу над Ла-Маншем. И все будет просто и весело.
Играй, мой вальс, играй. Пусть ветер несет тебя за облака. Играй, мой вальс, играй, мой вальс, на нервах у спящей публики.
Все так же падал первый снег. И кто-то улыбался вдруг, а мы смотрели только в себя уже много лет...