этот забытый мир, разбитые часы на полке от стекол осколки, оставь время варварам а не нам, я не поклоняюсь травке и небесам сам хоть и не всегда в сознании бываю поэтому стал задумчивым но от чего, для чего хвосты с 12 пахнут горячим и до сих пор все чаще гаснет свет, все реже старый двор но я все еще здесь покуда конвеер из людей издавна издает сплошь легкомысленных жадных и низменных, рожденных в молитву гибнущих в исповедь, искренность чисел и надменность взглядов всех пристальных скользкие карнизы, длинные виселицы а внутри пружины, шестерни, рычаги и никто не сбежит от субботы по норам после работы, поляны накрыты коньяк на два пальца, а позже до рвоты линолиум драить тряпками, сушняки ляпками, братки идут по накатанной ватной и в слякоти, едут до станции низ а маршрут это жизнь и что здесь останется после восхода солнца, а? сами догадаетесь
скоро там зима, где я время коротал, и от чего двери заколачивал, почему искрят обесточенные после полночи вокруг беспечные замороченные, не привыкать в общем то, пройдет со днем
все песни об одном, да , я знаю антон но видимо больше никто
время сочиняло имена, а сережа сочинял про времена будто рисовал, после карандаши в пенал складывал минора момент настал но достали оправдания время сочиняло сказки, покуда будто вмазанный я искал чего то в лицах и масках их наспех вытаскивал образы с памяти и никто не запрещал мне воспринимать их эмпатия одна на всех, но всем не хватит