Когда муза трещит по швам, идеи-мусор, текст- щит, а сам Хотел бы на тусу, напиться вхлам, тут дело вкуса, но вкус вода. Я много искал где найти вдохновение, взять пением раунд, сложностью рифм и строк, мысли растаяли как дым в одно мгновенине, карандаш сломан и порван уже тетрадный листок. Итог - последний день на сдачу, нет ни метафор ни панчей. Автор жжет? Нет! Нифига, он плачен. Шедевр завтра уже должен быть, но еще не начат, мысль - херово, что не из тех я, кого судьи тащат. И вот...в поиске идей и мысли, дабы успеть в сроки не надеясь на если. Беру себя в руки а волю в кулак, поднимаюсь на крышу, лишь она знает кто я и как...
Достучаться до неба, стремясь выше и выше...словно танцы под метом, вокруг уже люди не дышат. Ты слышал? Первыми с батла бегут мыши, а мы типа выжили ноги свисают с крыши, тривиальный текст пишем, а музыка тише и тише, вот он гребаный реп, интересно, что нами движет?