Вы когда-нибудь пили ромашковый чай на рассвете, Закутавшись в легкий уютно прилегший на плечи безумия шлейф? Быть может вы слышали пение трав на кассете, Что я записала на память, пустившись по морю забвения в дрейф?
Неслись ли навстречу лучам, слепящим сознанье и взор Ваш, Топя свой рассудок в чуть терпком, но сладком вине? С ножа собирали ли крошки припухшими в жаре губами Разрезав кусками вселенную, что стала привычной в своей новизне?
Вы видели, как вылетают бабочки из животов безответно влюбленных? Вы слышали песни русалок, что в пену уходят смеясь? Смотрели ли Вы немое кино про безответственно прирученных, Чьи бледные пальцы напрасно впивались в забвения вязь.
Нет, это не жизнь. Это даже не чья-то фантазия. Всего лишь игра, что закончиться может легко. Это песня, что пел мне мой ангел с оказией, Просто чашка с каемкой, где слезы смешаны с молоком.