Волна тёплой грусти умоет иссохшийся гравий, Застрянет в мозгу и упрямо забьётся в висках. О нас не создали ни песен, ни фильмов пока, И это давно бы, давно бы пора нам исправить.
А сколько осталось? Чуть-чуть. У меня нету слов... Июня немного и мая дождливый кусок. А нас впереди ждёт, увы, не последний бросок, Нас будет по свету бросать. Эх, свело бы нас вновь...
Тебе восемнадцать! А что бы тебе пожелать? Тебе без того уж открыты дороги, пути... Хотела идти? Так иди, выбирай и иди. Но не забывай иногда оглянуться назад.
Туда, где всё так же цветёт восемнадцатый май, Где пахнет сиренью и тлеют остатки костра, Где было полно пустяковых, казалось бы, страхов И наши мечты становились реальней, реальней...