Мой город ночью как южный парень – красив, упрям, безупречен, смугл. И запах специй - тимьян и карри. Деревья, улицы, чёрный луг. Дома из бревен и окна-лица, дворовый пес, где-то лет восьми. И я в автобусе – как в теплице – уже вспотевшая до кости.
Мой город ночью как автострада – огни, дороги, моторный рёв. И надпись красной губной помадой: «Любовь закончилась. Вот и всё». Ухабы, дыры, асфальт покоцан. У «РИО» шумный цветастый гул. Водитель курит, смотря на звезды, не отпуская горячий руль.
Над головою огрызок-месяц и бесконечная темнота. Я забираюсь поглубже в кресло, мечтая дома обнять кота. Мой город ночью как фильм Аугуста, но где автобус на Лиссабон? Я – словно в книге Марселя Пруста, живу и думаю не о том.
И в горле ком, на душе – тревога, колени ближе прижав к груди, прошу совет у весны и Бога, уже не зная, куда идти.