Тебе - поклон низкий, за то, что не впустил слишком близко. За то, что заново не дышу после полутора лет. Тебе спасибо, за слёзы, конечно, без сигарет и виски, но просто с молоком на ночь и встречаю рассвет. Теперь о наболевшем - как твои дела-то? Я вижу, что "норм" или тупо правая скобка. А мне бы в живую улыбку твою, в живую глаза смеются. Но твои неприветы в мою душу-копилку зачту, чтоб было о чём поплакать, чёртвозьми. Просто у меня к тебе на "эль" все глаголы эти уставшие. Все косточки и суставы до тканей мозга даже не помнят твоего голоса. И да, с днём рождения тебя, да не за что. Бродский предвидел в тебе призрака, что не ответит мне на мой звонок последним эхом зуммера в ночи, блин. Или "Я к Вам пишу, чего же боле?" - хоть это и из другой категории. Зачем тебе за глаза втирать, если тебе всё равно наплевать? Все глаголы на "эль" тебе зачту, а у тебя душа ко мне -148 градусов по фарингейту.