Запачканы мысли истрепанной истиной, иль истины нет, лишь только обыденность, обыденность дней и смятая искренность, такая фальшивая похожа на бред. Во злости ли я утопаю распущенной, кривою душой, лицемерьем запущенным, иль святостью нищей ищу шанс упущенный снова покой обрести от яростных бед.
Злословные рты перестали быть бедами, беды рождаются в мире безведомо, и вы так противны, как будто заведомо, с гнилою душою были рождены. Но и я на краю заброшенной бездности, бездности черной людской безответности, во мне не осталось тонкой секретности, во мне умирают задатки борьбы.