пишу стихи и рефлексируя грызу ногти, впивая зубы в плотный абсцесс. притворяясь поэтом пишу это, спросите зачем? а я сам не знаю ответа. но без слов этих как-то не живется мне, прости, если обидел в тексте, прости, что говорю про смерть и неудачное для меня число семь. я много обижаю людей только в тексте, ведь здесь проще обидеть, здесь проще вытереть ноги об соседа. здесь проще вывернуть сердце наружу, здесь проще окунуть в ужас, или толкнуть собеседника лицом в лужу. на моем подоконнике растет кактус, такой колючий, и знаешь, будто все свитера мои сшиты из этого кактуса. как мама еще говорит, на подоконнике растет денежное дерево, но денег оно не приносит. кот сидит у двери, ждет хозяина, а потом жалобно просит еды. я пишу стихи, но этим не выделяюсь среди других, ведь стихи это типично, особенно в подростковом возрасте. я неоклассикой заливаю уши, потом расхлебываю новые слова в блокноте, здесь поправить, здесь удалить. здесь слишком пошло, здесь слишком ушло. но это не принесет кому-то пользы, лишь потратит чье-то время, а время важно людям. им надо спешить, у них дела, на автобус опаздывают, на работу опаздывают, а в голове пустота, зато на руках золотые часы. познакомьтесь, это наш директор фирмы. он замечательный человек, и у него секретарша с 3 размером груди.