Эти холодные строки, вроде до боли знакомы, Эти дома и высотки, люди которые толпы, Жизнь вроде бы течет, но и уходит с годами, Я в своем подсознании, мало чего понимаю.
Это как арифметика, только не для Пифагора, Это как легкая атлетика, для тяжело больного, Для того, у кого на сердце груз, много чувств, Но душевный мир вроде и полон, в то же время пуст.
Грусть не дает покоя, да вроде и не ною, Да вроде все в поряде, только что-то не спокойно, Плыть по течению заколебало мн) все это, Порой ничто ни тешит как в кармане сигарета.
Нервы спускаю на тех, кто в этом не виноват, Сам понимаю не стоило, но выходит так. И сгоряча могу я наломать немало дров, Ведь это жизнь родная, любит она дураков.
И как всегда... Так пролетают года... Так пролетают года... И не вернуть Как не хотели бы мы, жизнь уходит как уходят поезда...
Время уходит, и хотелось бы много успеть, Жизнь протекает и как бы в жизни этой не сгореть. Ходим по краю, то упадем, то так невинно взлетаем, Жизнь ломаем, для чего? ответа я не знаю.
Может для того чтобы стали сильнее мы, Чтобы из стали.. мысли крепчали.. ждать другой весны? Или как все, ждать каких то идеальных условий? Наверно не из тех, я привык быть на готове.
Но время - увы не вернуть... Плохое - постарайся забудь... Любимое - в сердце храни. Пойми, люби, и за ошибки не вини ([Себя])
Не нужно все то вспоминать, И чувство останется быть, Не будем того повторять, Ведь миг называется жизнь.