мне бы хватило малого. пирожное, съеденное напополам с тобой, как святая, гладящая усталого, шедшего домой путника.
изумрудные пятна глаз, скользящие вдоль моего тела, похожи на вечные спутники.
разрисованы белым мелом, они пропускали через себя запахи incense sticks с ароматом кофе, мяты, ирис . боже, твой профиль отлично бы смотрелся на обложке журнала forbes или книге стихов. когда я включаю the doors, Моррисон глотает твое настроение.
остывает черничный плов, и черепаший суп тонет в лаванде. все его население знает цену моей правде,
а я просто люблю тебя.
осталось только одно, еще одна песня. уже настолько темно, что мне становится тесно. и холодно. я, пожалуй, устрою пожар.