В каждой строчке бессмысленный набор. Как номер телефона, который набираю каждый год. Я не Багров, а, значит, и ты не герой. Мы все рабы, умрем, наблюдая за идиотской игрой. Рифмы по баллам ноль, в каждой строчке живет король. Он кто-то другой, настоящий не то, что я, воплощенный в плоть и кровь. До боли смешно, что ты не поймешь моих зарифмованных строк. На улице кислотный дождь, малолетки дохнут за порошок. А мой парашют не раскрыт из-за пары паскуд. Запарил и пусть, мы все объединенные в гурт. Кругом куча сук и выше толпа светских шлюх. Жизнь из грязных луж, не успеваю принять душ. Похож на удава, а внутри болотный уж. И сам себе чужд, в стране из разных кухонь. Да не студент, а студень, привет всем судьям.