Но знаешь, в меня раньше не верил никто! Вообще никто, то есть буквально - будто в деда Пихто. Но я шел против течения прямо в водоворот. Заносило на поворотах - делал наоборот. И за долгие 8 лет, без ориентира, я всего раз ушел из коллектива.
Вы сами знаете стимул, я годы напролет шел вперед, и вот, мой черед. Раньше ныли: \"Непрокатит\", а теперь что \"Скоро пройдет\", Но по*уй! Не цепляйся за, пытайся сам. Я мотивирую тебя где твои яйца Сань?
Где ты альфа, ты попутчик, никакущий, ерундовый, Я не прав - ты не ведущий, я - ведущий, ты - ведомый. Есть персонажи, злой ботаник, добрый альфа-самец, А есть реальность, где ты - тряпка, в хоре стадных овец, А я как хоббит - Фродо Бегинс из романа \"Колец\". Я дойду до цели, хотя я нихуя не храбрец, Versus!
Окей, знаете, что он нем просто сразу все говорит, а? Его любимая книга - это Мастер и Маргарита, с твоего интервью. Мастер и Маргарита, бля, нихуя не избито. Как тебе там сюжетная линия про писателей и моссалита? А, давно не перечитывал; а, купил в виде драйджеста на авито Мастер и Маргарита. Может, сказка про Айболита?
Я ебал инстаграм-красотку с ником «КласснаяАфродита!» Все фото с книгой Мастер и Маргарита, Михаил Афанасьевич Булгаков, Плачет, бляди, поставьте книгу, Белая Гвардия, Дни Турбиных, Собачье Сердце, Роковые Яйца, Зойкина Квартира, гниды.
И такой вот ценитель слога, утверждает, что он – Поэт. Много тем, я видел, читал, бро, Нет!
Ты, конечно, хуевый MC, и не самый большой эстет, Даже автор говенных песен, кто угодно, но не поэт. Для тебя поэзия, то что давали зубрить, Пушкина, Авет, Тютчев и Фет, кучи замученных деток, Что учат ебучий сонет, но послушай совет - Это не то, это занудно, это мертво нужен поэт? Это легко! Все что угодно, это Рэмбо, вот Гумилев, Кобейн, Виен, Лотр, Амон, Летов и Блок, Никонов Леха плюс Эрик Саркопо, ПР, Кровосток, ATL и Loc-Dog это поэты, сила и свет, В них это есть, а в тебе увы нет.
Ты с варыжением читаешь куплеты, всем по*уй на это, Ведь ты не поэт, у поэта внутри вечный конфликт, Тенью сомнения лечь норовит, разные демоны, блядь, Сверх идеи порою стремления лечь под гранит.
Хаос и боль, траблы с собой, страхи свободы, тонатос, любовь, Про меня пишут что я истерично читаю, конечно, *бать, я живой! Я третисортный поэт, но зато первосортный MC, Ты не то и не се, лучше бы ты вдохновлялся БэкстриБойзаАндСи, А не ГероБойи ДжейЗи, и теперь позвольте спросить, Какой может быть внутренний конфликт у этого человека? Подобрать ли ему сегодня кроссы под цвет снеббека? Что?
Поэту неловко поэтом себя называть, он застенчив и робок, А если он преодолеет себя, то выебистый вечный ребенок, Поэту редко хуево, его дух оголенный, как провод, Ты самодовольный, спокойный и радостный, обыкновенный уебок.
А че? Футбол, дискотека, пивасик, авто, телевизор, жена, Блядь, какой ты поэт ты классический менеджер среднего типа звена. Тот, который душа компании, он вечно крутит служебный роман, Твое хобби имеет название - к сожалению, ты графоман.
К сожалению это не лечится, графоманов тут пруд пруди. Пожилые штурмуют газеты, молодые бушуют в сети. Что б мне не сказали потом, Что я сноб ли, что смотрю на людей свысока ли, Но не дай мне Господь, Избавь меня Господь от прочтенья стихов, Сука, пенсионеров с окраин, сука.
И труд у поэта сакрален, люди видят и не на*бать их, Ты действительно обаятельный, но любитель и обыватель, Ты не хочешь ходить по краю, где не пахано и не сеяно, Нахуя если можно впарить им третисортный ремикс Есенина, Я по пол жизни в лаборатории, в вечном поиске заклинания, Саня, это моя территория! Посмотри, как я делаю варево.