Ключ на столе. Пока ты спишь - я вновь уйду, Я попрощаюсь, только в мыслях, на мосту. Ночного соула тембр - это Эрика Баду, Ответить просит: "What ya gonna do?"
Не думай, правда, полюбила я наш дом, Но вот Библия не приветствует Соддом, И говорит: "Беги, и не жалей о том, Без дрожи в голосе, не повышая тон, Ведь это - самый низ, из всех возможных дон"...
Ищи свой рай, пусть за стойкой барной В чайных, в лицах, в нелюбимом парке, "Будь благодарен, - внезапно выдаст бармен, Что все прошло без суицидов парных"
Но только взгляд без радости, потухший, И хочешь врезать каждому, кто лезет в душу, И кофе горче в чашке, крепче, гуще. Я ненавижу этот бред в себе, не слушай.
Но что-то тянет вниз, и тянет нас к истокам, Как в кровь холодный бриз, как под ногами стекла, Ключ со стола, разглядываю профиль. "Вставай, ведь утро. Я заварила кофе"