в голове нет мыслей, отдых на выходные, думать о ней, все время этот сон, милый..
он её нашел, где то в блоках трущоб, она его распознала в толпе: лиц и забот
за сегодня выпил кофе, кружек двадцать, ночью не удастся поспать, только не сломаться
можно много прожить и не познать любви, он так и будет один, бродить по мостовым...
так и будет один, завтракать в кафе у дома, но когда же наконец, найдется слово...
найдется отвага в нем, чтоб рассказать о главном, ему нужна она, а он ей нужен?!...вряд ли....
и напрасно цветы, в почтовом ящике, напрасно статусы в контакте, да все напрасно...
она не знает о нем, что он ночами пишет, он влюблен, честно, но как обычно лишний... И снова, грусть тоска и одиночество, его слова бумаге - пустое творчество' читательский билет, давно просрочен,сейчас лишь понял,насколько стал ничтожен... А она до сих пор, так и не знает о нем...он пишет ночами,забыв что нужен сон...статус в контакте,не обновлял уже полгода... Он не бывает там,нету такой заботы.. А в статусе два слова, нужна она, она читала ни раз,другой завидуя,так и не знала кому же эти стихи,эти стихи,что же ты творишь?! Он не знал,а она была влюблена,в его лирику его глаза его слова..так глупо всё,было между ними,но ни он ни она не признались в любви..