Имел многое, был глуп, не ценил. Жизнь играется, аж не хватает сил. Я себя полностью виню. Осознал ошибки. Так устал, от душевной пытки. Тех людей не вернёшь, прости здесь мало. Меня как будто так и жрёт эта старая рана. Дожить бы до завтра, вновь открыть глаза. Всё повторяется, сегодня как вчера. Суета города, куда то все спешат. Люди в масках, а город в серых красках. Нам мало лет, а здесь ничего не радует.
Ничего не радует..
Охота завернуться в тёплый плед. Не чувствовать, не думать, не ждать, чего нет. Но всё также вырываю, листы из книги. И перечитываю их как цитаты лирики. А мы бежим бежим по этой жизни и без любви она кажется не мыслима. Ночь без сна, ведь есть она. Искренняя, верная, любовь до гроба. И это редкость в нашу с тобою эпоху. Очень плохо, когда нет чувств и тревоги. Когда плевать на многих. Когда ставишь себя выше других.
Куда спешат те люди у которых только работа, Куда они бегут, бояться ли чего-то. Думая лишь о деньгах, без задней мысли о других, Они проживают жизнь забыв своих родных.
Позабыв давно мораль, они бегут на месте. У них правда, основана лишь на лести, У них лишь мысли о деньгах и то что с ними связано. Их жизнь и смерть, давно уже предсказана.